Manos a la obra

Me enamora el hombre que arregla cosas. Le veo las manos concentradas en esa aventura tetosteronil, engrasadas o embarradas, sucias o sangrantes y siento mi corazón rebotar cerca del orgasmo. Cómo me gusta verlo transpirar, secándose la frente con el antebrazo tenso de la fuerza que brota de sus antepasados cavernícolas. Me estimula escucharlo martillar, taladrar, empernar. Deliro cuando lo veo subido a la escalera, pelando un cable o ajustando las tuercas con una llave cruz. Qué me importa si está poniendo la llave en la arandelita del llavero, hasta eso me estremece. Si llegara a tener puesta esa linterna en la frente, un casco o ese cinturón que cuelga herramientas, me dan unas ganas irrefrenables de saltarle encima, arrancarle la remera sucia, rota y vieja para lijarle el pecho con mis tetas.
Es así. Cada una se hace los ratones con lo que puede.