Cansada de ser tu tomate

En el acting de ser una mujer libre, sin mambos y sin ganas de tener compromisos, entro a tu vida como una semillita entra en el surco de la tierra de una huertita. Nos vemos cada tanto para que me riegues y yo crezco. Voy germinando un cariño hacia vos. Noto que cada tanto me ponés un abono especial y me imagino que es porque apostás a que este amor crezca de verdad.  Y sigo creciendo hasta que doy fruto y me doy cuenta de que me enamoré de mi huertero. Pero el señor huertero no solo cultiva tomates como yo, también cultiva todo tipo de frutas y las come a todas. Entonces me marchito.

Para la primavera, cerca el verano, el huertero se acerca a su huerta para revisar sus cultivos. Entonces trae la regadera y empieza a tirar gotitas, atento a ver qué plantitas reaccionan. Algunas están muertas de raíz, pero otras no, sólo andan con las hojas amarillentas y la fruta podrida pero con las raíces grandes y vigorosas como un baobab subterráneo. Claro que esa soy yo.

Con esas dos gotas de agua esta plantita no sabés cómo se recupera. Te da fruto al toque, tres kilos de tomates bien rojos, redonditos y firmes sin chistar.  Pero resulta que el huertero no quiere comerse ningún tomate,  ni piensa en hacerse una salsa pomarola, nada. Solo quiere alimentar su ego viéndome batir las hojas al viento.

Entonces tengo dos opciones: marchitarme de nuevo o curtirme al espantapájaros. Opto por lo segundo porque el tipo siempre está firme, no huye, se enfrenta a los cuervos para defenderme y sobre todo porque siempre está duro.